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Quello che resta non sono le parolenon è l'incenso sparso ai quattro ventiQuello che resta è in certi pensieriquando io e mia madre potiamo il susinonel mio pudore di non farne parolema poi è lei a dirlo'ogni ramo che taglio non riescoa non pensare a Renzo'Quello che resta è in un cesto di melein un foglio sgualcito e sporco'torta di mele di Carla'poi ogni volta la faccio diversama sempre c'è dentro quel profumoe ci sono le mie figlie ad impastarloQuello che resta è 'Bella, ciao' Nota: questo messaggio è stato inviato da un indirizzo e-mail di notifica e pertanto non è abilitato a ricevere messaggi. Non rispondere a quest'e-mail.
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